La sobreingeniería era mi forma favorita de procrastinar

Hubo una temporada en la que trabajaba increíblemente duro en este proyecto, producía una cantidad enorme y me sentía estupendamente con todo ello, mientras apenas avanzaba de verdad. Estaba diseñando el grandioso futuro del sistema: una arquitectura extensa y de muchas piezas, repleta de componentes que se coordinarían, escalarían y, con el tiempo, se ejecutarían solos.

El único problema era que la cosa básica sobre la que se suponía que todo aquello debía apoyarse aún no funcionaba. En absoluto.

Construir el imperio antes que la aldea

El núcleo del sistema —lo único fundamental que necesitaba hacer antes de que nada más importara— no funcionaba. Era poco fiable, estaba medio roto y se resistía tercamente a mis intentos de arreglarlo.

Así que, naturalmente, dirigí mi atención a las capas que se asentarían por encima. Cómo se comunicarían las partes entre sí. Cómo se expandiría para manejar muchísimo más de lo que ahora no podía manejar ni un poco. Cómo se desplegaría y se actualizaría a sí mismo una vez terminado. En efecto, estaba dibujando un organigrama detallado de una empresa que todavía no tenía producto: planificando la estructura directiva de una compañía cuya única función central no funcionaba.

Por qué la sobreingeniería sienta tan bien

Quiero ser honesto sobre por qué esto resultaba tan atractivo, porque el atractivo es toda la trampa. Diseñar arquitectura futura es un placer puro, sin fricción. No hay ninguna prueba que falle devolviéndote la mirada, ningún bug terco que se niega a morir, ninguna realidad empujando contra tus planes. Solo estás tú y un diagrama mental impecable en el que todo encaja a la perfección, porque nada en él se ha visto obligado a ejecutarse de verdad.

Se siente como la clase de trabajo más productiva precisamente porque es la que no tiene resistencia. Y la ausencia de resistencia puede parecer progreso, justo hasta que te das cuenta de que en realidad no te has movido.

El nombre honesto para esto: evitación

La actividad real, despojada de su descripción halagadora, era evitación. El problema central —hacer que la cosa básica funcionara— era difícil, frustrante y genuinamente incierto; no sabía si podría resolverlo, y cada intento me restregaba esa incertidumbre por la cara. La grandiosa arquitectura, en cambio, era fácil e infinitamente gratificante. Allí siempre podía avanzar, porque “avanzar” solo significaba añadir otra caja ordenada a un diagrama.

Así que seguí huyendo del problema difícil y real hacia el cómodo e imaginario, y a esa huida le di un nombre respetable. La llamé diseño.

La señal reveladora: resolver problemas que aún no tenía

Había una señal clara que ignoré durante mucho tiempo. Cada pieza elaborada que diseñaba resolvía un problema que solo existe una vez que el sistema básico funciona. La coordinación solo importa si las partes funcionan. El escalado solo importa si hay algo que valga la pena escalar. El autodespliegue solo importa si hay algo terminado que desplegar. Estaba construyendo respuestas cuidadosas a preguntas que mi proyecto todavía no se había ganado el derecho a plantear.

Cuando te descubres resolviendo problemas que en realidad aún no tienes, vale la pena preguntarse qué problema estás evitando en su lugar.

El coste era peor que el tiempo desperdiciado

El daño iba más allá de las horas que vertí en infraestructura imaginaria. La estructura elaborada que diseñé se convirtió en una especie de jaula. Una vez que me había comprometido con esa forma grandiosa, los arreglos simples y directos que el problema real de verdad necesitaba tenían que abrirse paso a la fuerza a través de toda la arquitectura que yo había envuelto prematuramente alrededor de un sistema que no funcionaba. Había levantado andamios para un edificio que no existía, y luego tuve que desmontar los andamios antes incluso de poder empezar a echar los cimientos.

La estructura prematura no solo desperdicia tu esfuerzo. Puede limitar activamente aquello a lo que se suponía que debía servir, y cuanto más elaborada es, más se resiste a los cambios pequeños y honestos que al final tienes que hacer.

La solución: ganarte la siguiente capa

Lo que finalmente ayudó fue una regla, casi vergonzosamente tajante: no tienes derecho a construir la capa de arriba hasta que la capa de abajo funcione de verdad. No “está diseñada”. No “está planificada”. Funciona. El escalado, la coordinación, la automatización: son recompensas que te ganas al tener algo real y que valga la pena escalar, no adornos que añades por adelantado para sentir que estás construyendo algo serio.

Derribé la mayor parte del imperio imaginario. Al final fue un alivio quedarme a solas con el único problema difícil que tan elaboradamente había estado evitando.

La lección más profunda: la comodidad puede ser una advertencia

Lo más incómodo que saqué de esto es una sospecha hacia la comodidad misma. Cuando el trabajo se siente puramente bueno —sin fricción, gratificante, sin fracaso y sin una realidad que te diga que no—, hay una posibilidad real de que hayas desviado el rumbo en silencio, alejándote del problema real y acercándote a uno más fácil e imaginario que da la casualidad de sentirse como si fuera el mismo.

Los problemas difíciles oponen resistencia. Eso es parte de cómo sabes que son los de verdad. Así que ahora, cuando construir empieza a sentirse sospechosamente placentero, intento tratar el placer como una pregunta en lugar de como una recompensa: ¿qué cosa difícil, resistente y genuinamente importante estoy evitando al disfrutar tanto de esto?

— Sin señales, sin retornos, esto no es asesoramiento de inversión.