Comparei a Minha Realidade com os Melhores Momentos de Todo Mundo

Por um longo período deste projeto, eu sentia que estava fracassando. E uma parcela surpreendentemente grande desse sentimento, percebi mais tarde, vinha de um único hábito corrosivo que eu nem havia notado que praticava: eu comparava constantemente a minha própria realidade bagunçada, confusa e repleta de fracassos com os resultados públicos e polidos de todo mundo. Levei um tempo embaraçosamente longo para enxergar quão profundamente manipulada era essa comparação.

Esta não é, na verdade, uma lição técnica. É uma lição sobre uma armadilha específica da mente, uma que suspeito prejudicar silenciosamente um grande número de pessoas que trabalham sozinhas em coisas difíceis. E ela quase causou dano real ao meu trabalho, ao causar dano ao meu julgamento.

Todo mundo publica os melhores momentos

Aqui está o fato estrutural na raiz disso tudo. O que você vê do trabalho das outras pessoas é curado, quase sem exceção. Você vê as vitórias. Você vê os resultados finais limpos, as conclusões confiantes, o texto polido onde tudo se encaixa de forma elegante. Você vê a versão que sobreviveu à edição.

O que você quase nunca vê é o resto: os meses de confusão, os becos sem saída, as abordagens que fracassaram em silêncio, os bugs constrangedores, os longos períodos sem chegar a lugar nenhum. As pessoas publicam os seus melhores momentos. Elas não publicam as gafes, as cenas cortadas, as imagens de si mesmas encarando algo quebrado por uma semana sem a menor ideia do que está errado. E assim o registro público do trabalho de quase todo mundo é sistemática e estruturalmente despojado exatamente da parte que faria você se sentir menos sozinho na sua própria luta.

Eu estava comparando as duas coisas erradas

Uma vez que você enxerga isso, a injustiça do que eu fazia se torna óbvia. Eu pegava a minha própria realidade completa, não editada, dos bastidores — cada fracasso, cada começo em falso, cada erro idiota, tudo isso eu não tinha escolha a não ser viver por inteiro — e a media contra o resultado final, polido e livre de fracassos das outras pessoas.

Isso não é uma comparação justa. Mal chega a ser uma comparação. É segurar o seu próprio rascunho, com todas as suas rasuras e parágrafos mortos, ao lado do livro publicado de outra pessoa, e concluir que você é um escritor pior. As duas coisas nem sequer pertencem à mesma categoria de objeto. Uma é um processo visto por dentro; a outra é um resultado visto por fora, com o processo deliberadamente lixado e removido.

A assimetria da visibilidade

O que torna isso tão traiçoeiro é uma assimetria da qual eu não conseguia escapar. Eu tenho acesso total e inevitável aos meus próprios fracassos — estou presente em cada um deles. E quase não tenho acesso aos de ninguém mais, porque os deles ficam ocultos por padrão. Então toda a minha noção de “como isso deveria acontecer” estava sendo montada a partir de uma amostra irremediavelmente enviesada: a minha luta completa e sem filtros, somada ao sucesso editado de todo mundo.

Claro que eu saía dessa comparação parecendo a pior pessoa da área. A amostra era manipulada, não pela desonestidade de ninguém, mas simplesmente pelo que é visível e pelo que não é. Eu construía a minha autoavaliação a partir do único registro de fracassos plenamente visível que eu tinha — o meu — e de uma pilha de melhores momentos livres de fracassos, e então me perguntava por que eu parecia tão singularmente incompetente. Eu era a única pessoa cuja bagunça eu conseguia de fato ver.

O que a comparação de fato me custou

Isso não era apenas desagradável. Era ativamente prejudicial ao trabalho, e é por isso que vale a pena levar a sério em vez de descartar como mera insegurança. A comparação desfavorável constante me fazia duvidar de abordagens que estavam perfeitamente bem. Fazia-me abandonar coisas cedo demais, porque o meu progresso bagunçado não correspondia ao progresso sem atrito que eu imaginava que todo mundo estava tendo. Fazia-me sentir um impostor por ter um processo inteiramente normal, inteiramente humano.

E pior de tudo, fazia-me querer esconder o meu próprio processo — não mostrar a bagunça, esperar até ter os meus próprios melhores momentos para apresentar. O que é precisamente o impulso que mantém todo esse ciclo manipulado girando para a próxima pessoa. A comparação não me motivava, do jeito que eu meio que dizia a mim mesmo que motivava. Ela corroía silenciosamente o meu julgamento e me empurrava a ocultar a coisa mais honesta e útil que eu tinha.

O processo real de todo mundo se parece com o meu

A constatação que finalmente quebrou o feitiço foi simples, e genuinamente libertadora: o processo bagunçado, confuso e repleto de fracassos do qual eu tinha tanta vergonha é exatamente como o de todo mundo de fato se parece, por dentro. A diferença entre mim e as pessoas impressionantes cujos resultados eu invejava não era que o processo delas fosse limpo e o meu fosse um desastre. A diferença era apenas que eu podia ver a minha bagunça e não podia ver a delas.

A luta, em outras palavras, não é evidência de que você está fazendo errado. A luta é simplesmente como fazer se parece, por dentro, para todo mundo. A confusão, os becos sem saída e os longos períodos de aparente fracasso não são um desvio do trabalho real. Eles são o trabalho real, a parte que é editada e removida antes que qualquer outra pessoa veja. Por trás de cada resultado limpo há uma bagunça que se parecia muito com a sua.

Então decidi documentar a bagunça de propósito

A resposta que mais ajudou foi inverter o impulso por completo: em vez de esconder o meu processo bagunçado até ter algo polido, mostrar a bagunça deliberadamente. Em parte por simples honestidade. Mas principalmente porque a bagunça é, com larga margem, a coisa mais útil que qualquer pessoa nessa posição pode compartilhar.

Os melhores momentos não ajudam ninguém. São agradáveis de olhar e silenciosamente desmoralizantes de usar como medida para si mesmo. As gafes — os fracassos, os caminhos errados, as coisas que não funcionaram e por quê — são onde vivem todas as lições de fato, e são exatamente o que outra pessoa, atualmente se afogando nos seus próprios bastidores invisíveis, precisa desesperadamente ver. Alguém precisa saber que a luta é normal, e a única forma de descobrir isso é se alguém estiver disposto a mostrar a parte que todo mundo edita e remove.

A lição mais profunda: compare-se com o seu próprio passado, não com o presente de ninguém

Onde cheguei, no fim, é que existe exatamente uma comparação que é ao mesmo tempo justa e útil, e ela não é com nenhuma outra pessoa. É com o seu próprio eu de antes. Sou mais capaz do que era seis meses atrás? Mais honesto comigo mesmo? Menos facilmente enganado, mais rápido para perceber os meus próprios erros, mais à vontade convivendo com o não saber? Essas perguntas têm respostas reais e mensuráveis, e as respostas de fato lhe dizem algo.

A comparação com o presente editado de outras pessoas não é nem justa nem informativa — ela mede o seu interior contra o exterior delas e garante que você perca. A comparação com o seu próprio passado é ao mesmo tempo justa e informativa, porque é o único caso em que você tem acesso ao registro completo e não editado dos dois lados. Esse é o único placar que vale a pena acompanhar. O resto são apenas os melhores momentos de outras pessoas, e você nunca esteve vendo o filme inteiro.

— Sem sinais, sem retornos, isto não é aconselhamento de investimento.