O Cemitério das Minhas Ideias Mais Engenhosas

No início, eu tinha uma pasta cheia de estratégias de trading que eu havia inventado — uma dúzia delas, talvez mais. Cada uma era uma pequena teoria sobre como o mercado funcionava, cuidadosamente transformada em código, cuidadosamente pontuada. Eu tinha orgulho daquela pasta.

Hoje todas as estratégias nela estão mortas. Enterrei a coleção inteira, e enterrá-la acabou sendo uma das coisas mais úteis que fiz em todo o projeto.

Um zoológico de teorias

O trabalho parecia maravilhoso enquanto eu o fazia. Eu pegava uma intuição sobre o mercado — uma sensação de que os preços tendem a se comportar de certa forma em certa situação — e a codificava como uma estratégia explícita. Uma para quando as coisas pareciam estar em tendência. Uma para trechos calmos, presos a uma faixa. Uma para reversões bruscas. Então eu as rodava contra os dados e as pontuava, mantendo uma espécie de placar de líderes, observando qual das minhas ideias estava vencendo no momento.

Era, à sua maneira, profundamente satisfatório. Cada estratégia era um pedaço do meu próprio pensamento tornado executável — uma crença sobre o mundo que eu agora podia testar. E havia sempre um número ao lado de cada uma, sempre um ranking, sempre uma sensação de classificação para conferir.

Por que construí-las parecia progresso

Esta é a parte sobre a qual vale a pena ser honesto, porque a sensação era a armadilha. Produzir estratégias parecia produtivo no sentido mais literal: eu estava produzindo coisas, e as coisas tinham pontuações, e as pontuações se moviam. Cada sessão terminava com uma pasta mais cheia e um placar de líderes reembaralhado. Por todos os sinais que meu cérebro usa para detectar trabalho, eu estava trabalhando duro e chegando a algum lugar.

O que eu não estava fazendo era perguntar se a atividade inteira significava alguma coisa.

O que o placar de líderes estava realmente medindo

Porque aqui está o que os rankings de fato refletiam. Cada estratégia estava sendo pontuada sobre a mesma fatia fixa de história contra a qual havia sido moldada. Então aquela que subia ao topo do meu placar de líderes não era necessariamente a estratégia que melhor entendia o mercado. Era, mais frequentemente, a estratégia cujo formato particular por acaso se alinhava mais de perto com os acidentes daquele passado específico.

Eu havia construído, sem perceber muito bem, uma máquina que recompensava o overfitting e distribuía troféus por isso. O placar de líderes parecia pesquisa. Estava mais próximo de um concurso para ver qual dos meus palpites havia dado mais sorte contra um trecho de dados.

O problema mais profundo: toda estratégia era um palpite congelado

Por baixo do torneio havia um erro mais básico. Cada regra construída à mão era eu pegando uma intuição — o mercado tende a fazer isto depois daquilo — e congelando-a no sistema como se fosse um fato. Mas minhas intuições sobre um mercado ruidoso, lotado e adversarial eram, em sua maioria, exatamente isso: palpites, e não especialmente confiáveis. E congelar um palpite errado em código não o torna menos errado. Principalmente o torna mais difícil de notar, porque agora está enterrado numa estratégia com um nome e uma pontuação, vestindo a fantasia de uma ideia testada.

Uma pasta cheia de palpites congelados não é um corpo de conhecimento. É uma coleção das minhas próprias opiniões, formatada para parecer descobertas.

Enterrando a coleção inteira

Por fim fiz a coisa que parecia, na época, como desistir. Eu as deletei. Não refatorei, não pus de lado para depois — deletei, o zoológico inteiro. A pasta das minhas ideias mais engenhosas tornou-se uma pasta vazia. Foi genuinamente desconfortável; aquelas estratégias eram minhas, cada uma um pequeno artefato do meu esforço e do meu orgulho.

Mas mantê-las custava mais do que enterrá-las. Enquanto existissem, elas me convidavam a continuar ajustando-as, continuar re-rodando o torneio, continuar confundindo o movimento com progresso. Deletá-las fechou todo aquele caminho falso e me empurrou em direção a uma pergunta diferente.

Por que o próprio cemitério era a lição

O valor, no fim das contas, nunca esteve em nenhuma estratégia individual. Estava no formato do cemitério inteiro: uma dúzia de teorias confiantes, cada uma cuidadosamente construída, e nenhuma delas respaldada por validação em que eu pudesse confiar. Essa era a descoberta. O padrão estava me dizendo algo que eu vinha trabalhando duro para não ouvir — que minhas intuições não eram, por si sós, uma vantagem, e que ser engenhoso sobre um mercado e estar certo sobre ele não são a mesma coisa.

Uma estratégia morta é uma decepção. Um cemitério delas, todas construídas pela mesma mão, é informação sobre a mão.

O que eu guardei no lugar das estratégias

Então parei de tentar ser a fonte da vantagem. Em vez de codificar meus palpites como regras e ranqueá-los, tentei construir algo que pudesse buscar estrutura por conta própria — tirar minhas intuições da parte do sistema que de fato decide, e deixar que as evidências out-of-sample, em vez da minha opinião, fizessem mais da decisão — enquanto tratava minhas próprias escolhas de modelagem como suposições a serem testadas, não fatos. Já escrevi em outro lugar sobre remover as regras escritas à mão do núcleo do sistema que veio em seguida; este cemitério é onde aquela convicção nasceu.

As estratégias todas morreram. A coisa que sobreviveu era menor e mais valiosa do que qualquer uma delas: uma desconfiança duradoura da minha própria esperteza, e uma preferência por deixar os dados discordarem de mim. Isso valeu mais do que a pasta inteira jamais valeu.

— Sem sinais, sem retornos, isto não é aconselhamento de investimento.